Caos.
vivo no Caos, bem lá no meio.
mas acho que já me habituei.
encontrei uma espécie de Harmonia,
um Equilíbrio.
habituei-me, sim.
é diferente, um pouco diferente.
mas continuo a ser o mesmo louco apaixonado.
amo a vida,
amo as pessoas,
amo a loucura, a minha loucura.
vivo no Caos,
bem lá no meio.
amo o Caos.

Lisboa

Lisboa, parece-me a mim, é a mais bela das cidades.
a seguir talvez à Lamego do meu coração!
tenho saudades, muitas saudades,
mas Lisboa é bela, atrai-me.
não gosto daquele amarelo nocturno, nem do cinzento monocromático.
mas de dia, aquela luz natural inunda-me e faz-me sentir bem.
gosto de Lisboa, lá vivo,
respiro,
sou eu cheio de mim.
vou ter saudades de Lamego, eu sei.
mas Lisboa é bela.
é a mais bela, a seguir à minha terra.

metanoia

o inverno vislumbra-se lá ao fundo. subitamente acabou o verão sem que tivesse tempo de me despedir. não que o desejasse, pois não me lembro de um verão tão quente e atrofiante como este, que me prendia dentro de mim e me cansava só de pensar. apenas por isso, pois todo o verão foi um turbilhão imenso de sonhos, sentimentos, fantasias.
mas agora o verão acabou. e o inverno já chegou. e agora todo o meu exulta a chegada desta estação. vou vivê-la longe, eu sei, vou vivê-la de novo. mas vai ser o meu inverno, vou vivê-lo como se fosse a primeira vez, como se fosse até a única vez.
vou exultar até à exaustão a primeira gota de chuva, a primeira nuvem carregada que pairar, a brisa gélida que vai tocar suavemente no meu rosto.
o frio é para se viver, não para se ignorar.
o meu inverno vou ter que o viver de novo, longe, como se fosse o meu primeiro. sei que lhe vou sobreviver, sei que o vou sentir. vou vivê-lo de novo.
no meio de todo um novo de turbilhão de tanta coisa, no meio de um caos, vou encontrar uma ordem, uma paz.
o meu inverno chegou, chegou com algo para me inspirar.
o meu inverno chegou e vou vivê-lo novamente.
o meu inverno chegou e vou vivê-lo para longe.

agora o tempo passa a correr.
esfuma-se, esvai-se
e nós não damos por ele.
envelhecemos com ele,
sem o vermos.
acordamos um dia e somos velhos,
não somos mais o que outrora éramos.
não tenho o tempo que parecia ter quando era inocente criança.
aí tinha tempo,
para tudo,
até para pensar.
agora o tempo corre, esfuma-se, esvai-se.
agora não tnho tempo,
nem para pensar.
mas também não quero,
não quero pensar.
pensar dói,
pensar faz-me perceber.
não quero pensar,
quero antes fingir que tenho em mim ainda a doce inocência de criança.
não quero o tempo,
não quero o pensamento.
quero-me a mim,
inocente,
ignorante,
eu apenas.
sem tempo,
sem pensamento.

tenho medo de me perder,
de perder aquilo que tenho, aquilo que sou...
tenho medo de deixar de ser,
de quase desaparecer.
não quero deixar de perceber,
de sentir,
de imaginar,
de sonhar...
tenho medo,
não quero deixar de ser...

- acho que se passasses por mim agora na rua, não me conhecias...
- porque achas tal coisa?
- porque às vezes nem eu me conheço a mim próprio...

tanto tempo quieto.
já ganharam pó os meus pensamentos, os meus sentimentos.
o calor não me deixa pensar, respirar.
o vazio toma conta de mim cada vez mais fácil e frequentemente.
não corre em mim um doce sangue de sentimentos,
mas sim um ácido que me corrói e me deixa a sofrer.
não mais consegui pensar,
não mais me preenchi.
não mais senti.
sou quase todo pó e vazio.

confio muito nas palavras.
elas sabem tudo o que se passa comigo,
elas sabem quem sou.
cada palavra é um sentimento,
cada palavra fala por si,
fala por mim.
expressa uma emoção.
amor
ódio
raiva
paixão
tristeza
alegria
as palavras são minhas amigas.
a elas confio todos os meus segredos,
todas as minhas amraguras.
nelas encontro antídotos para os venenos que me corroem por dentro.
nas palavras vejo reflectido tudo aquilo que eu sou
por fora,
mas principalmente o que sou por dentro.
as palavras contam a minha história,
abrem-se para mim
e eu abro-me para elas.
somos bons amigos,
tratamo-nos com franqueza,
sem mentir, nunca mentir.
conhecem-me bem, as palavras.
e eu conheço-as bem.
elas reflectem-me,
reflectem os meus sentimentos,
sabem bem o que vai cá por dentro.
é das palavras de quem mais preciso,
é delas que dependo.
as palavras são a cura para a minha doença.
eu sou palavras,
as palavras compõe-me, conhecem-me, fazem-me, reflectem-me.

estou farto que sejas só uma recordação.
uma réstia melancólica de algo passado,
um rumor apenas que ouço cá dentro...
algo, indefinido, nem sei bem o quê.
estou farto que sejas apenas e só isso.
não podes ser uma mísera recordação,
não é suposto,
não quero.
não quero só isso.
quero mais,
quero muito mais.
és apenas uma réstia imortal de algo
que paira sobre mim,
que paira no meu pensamento.
uma imaterialização
que teima em não ser material...
e sofro,
sofro com a imaterialização de uma recordação.
não te tenho,
tenho apenas esta simples réstia,
esta mísera e ridícula recordação.
quero mais...

amar?
só me amo a mim,
só amo o louco que há em mim.
amar?
amo a vida.
amo a vida como se amanhã ela me fugisse.
amo a vida intensa e perdidamente.
amar?
amo-me a mim,
amo a vida para sempre.

o vento não sopra,
o rio não corre.
o sol não raia,
a terra não gira.
a música há muito que parou,
a vida há muito que cessou.
pesa-me a mão
a cabeça
o corpo.
o silêncio mórbido e pesado paira pesaroso sobre mim.
nesta paz solitária pareço ser o único a viver,
mesmo que nada sinta, nem o meu sangue a correr.
nesta calma solitária,
penso e repenso,
mas dói-me e canso-me.
paira uma dor fria sobre mim.
mas o que importa agora é este momento,
aqui, este lugar,
esta calma aborrecida
este silêncio mórbido.
aqui tudo dorme,
tudo está parado,
tudo parece morto.
nesta calma mórbida
aborrecida,
apenas eu pareço viver.